Ya no te Extraño

Ya saliste de mi

ceremonia florista en acción
llamame como quieras
quiero la Roma de tu garganta
llamame como quieras
la humanidad en macetas de barro
buscamos éxtasis o cines italianos
guiados por engaños metafísicos
y traducciones de radios
luz de tu llanto; budismo revisitado
martirio arrepentido
creando sabanas negras que abrigan los sueños
poetas que gastan sus vidas en días
terapia para mentes intranquilas
ataques a nada que acaban
en rimas.

amé aquella vez como si fuese ultima

Quisiera tan solo escribir un verso que lleve ti

A tu calor inocente

¿Será posible vivir sumergido en tan dulce sueño?

s-u-m-e-r-g-i-d-o  p-o-r t-o-d-a l-a e-t-e-r-n-i-d-a-d

( ironismo escéptico)

Suena mucha cosa

Pero tan solo quiero que entiendas que te necesito,

Que vivo de tu recuerdo desnudo

De tu silencio tan confortable

El calor antiguo de tu cuerpo

De ese conocimiento tan profundo de ti

¿Quién mas que yo te conoce asi amor?

¿Quien mas que tu me conoce asi?

Y a eso le llamo eternidad

Eternidad en lo volátil de nuestras vidas

En un momento oportuno y solo eso

¿Qué mas necesito?

¿Será que en realidad te amo princesa?

¿Será que mi mano dibuja tu boca

Y que tu boca coincide con el dibujo de mi mano?

Seremos eternos amor mio

Seremos lo que somos, fuimos y seremos

E t e r n os ¿seremos? Seremos eternos ¿seremos? Eternos

Las horas

Su cuerpo flotando en el río

Esa es la primera escena,

Después la cama de algún hotel escogido al azar

Y siguiendo de camino para su muerte,

Un carro a toda velocidad.

Mientas las horas de la vida pasan si hacer ruido

Y las pastillas esperan sobre la mesa de dormir

El río que mece su cuerpo,

El agua que rodea la cama

El estruendo de un carro al chocar

Y la ya distante  mirada de su hijo

El recuerdo de su primer amor

De su primer momento de felicidad

En una mañana de playa., en una ciudad con metro.

El pasado como un artificio redentor

Y la misma vieja herida en el  corazón

Que no ha parado de sangrar

Que no ha parado de gritar sordamente

“Tal vez en otro tiempo “piensa

Y la vida sigue su curso despiadadamente

Los pasteles de cumpleaños,

Las cenas obligadas,

Los espacios cotidianos llenos de un vacío descomunal.

Un lugar ajeno, una vida adquirida por error

Y el destino forzado  llora sin demasiadas lagrimas.

 En la cama esta ella, acostada

Un libro sobre sus manos,

Una historia que aun no llega a su fin…

Alguien se ahogó en el río

¿Acaso fue un accidente de transito?

Una mujer fue encontrada muerta en el cuarto de un hotel escogido al azar.

No existe amor perfecto

Después de muertos los poetas y librados del pecado los pecadores

Llevaré tu nombre hasta el fin de los confines

Derramare en tu mesa la copa y en tu boca serviré el vino

Llamaré a la ama de llaves y pediré abrir todas las puertas

Desataré a los perros y saltaré hacia las ventanas

Romperé los cristales y dejaré derramarse el agua de la bañera

Curaré mis ojos con sal y pimienta

y escribiré por ultima vez tu nombre en la pared

Moriré en el acto besando tu boca que me cortará los labios

Sucumbiendo sobre tus pétalos  lloraré

Muerto de risa sobre la leche ensangrentada

Pondré  mi piel al sol para olearla con la brisa del arrollo

Y secar así tus besos encajados como facas en mi alma

Sobre mi cuerpo después nacerán plantas marchitas

Que solo  muriendo podrán  florecer

A cambio de mis ojos sazonados excepcionalmente

Te darán dos perlas de diamante, que colgaras en tus orejas

Maltrechas de tanto escuchar tu nombre por los vientos sin aire

Por los poetas muertos y las paredes parlantes

Ya estará todo realizado para ese entonces

Y  mis manos antes llenas de tus pechos radiantes

Sobraran en esa escena encarnada

Así, la sombra mía seguirá a tu sombra fugitiva

Hasta el último rincón de los rincones

(Esta claro que nadie habría de esperar exquisita poesía en un mundo donde los poetas murieron y los pecadores fueros redimidos)

Casa quemandose, pero no embrujada (dicen las señoras que la ven desde enfrente). Sale un ladrón corriendo, con una bolsa llena de juguetes y macetas artesanales, porqué, porqué. El cielo se pinta como un cuadro impresionista, es impresionista y no borroso como lo creen algunos, al fondo del escenario al lado izquierdo se puede ver una señorita cuestionando todo lo qué pasa, con imágenes de antaño desvaneciendose en su vestido. Los ojos de sus miradas vuelan en espirales por la sala, pero no es una sala, es un vecindario en un suburbio estadounidense, la policía llegará en cualquier momento, si no se nublan las voces en los teléfonos de aguardiente rosada, las visitas nunca llegaron a los cajones de la entrada, se pierden entre los colores las letras y las flores, se quema, se quema, alguien llame a la verbena o al escritor de novelas, demonios por favor pongan atención a esto, y salten de sus alas en cuanto empiecen los gritos, los atentados contra la razón de existir, fantasmas en cada esquina beben de vino, se llena de humo y humo la tierra entera, se abren los suelos y salen más fuegos, las nubes se cansan lentamente y empiezan a caer como globos de agua y deviene deviene una luz en tu alma— pero a ver, ¿qué es esto? — va de nuevo, empecemos desde cero, mas luces al lado izquierdo.

realidad para invierno

La araña rosita, que tanto viajaba
por bosques fantasmas en los que dormimos,
se encuentra volteada, fría y sin ruido
en una botella debajo mi cama:


será por gargantas con brisas glaseadas
o días que comen tu esencia a mordiscos;
Si un día morimos, lo fue con estilo,
y cada canción que escribimos fue dada.


Leeré mis poemas a vías de tren,
pensando en las calles, estatuas y teatros
que al fin saldrán libres flotando de mí.


No sé qué dirás o el vagón en qué estés;
si me soñarás un volcán o un retrato,
igual, nevará, y yo no estaré ahí.

improv #1

melancolía de circo en escena
                          cantó en mi bemol mientras bajó su cremallera
"" romántica e hiperactiva
   terminando cada noche con 'lo (re)siento, mucho, dulzura'
                     o en el peor de los casos ...

'IDEA PARA POEMA'

                                (oh, mi amor, amor, ¿te acuerdas de mi?
                                             ¿de las playas en paraguas
                                               y los besos de abrelatas?
                                                      de mí de mi demi—)
        Los periódicos anticipan y confirman : 
           resurrección diaria de vino blanco
           lagrimas posmodernas para tu indiferencia
           y reinos, cientos de ellos, reinas y reinos 
                                              de ANTIBELLEZA

mi otoño es la obra mas reciente de Lorca©—

         25¢ LOS FINES DE SEMANA    

"vous avez une carte d'identité, s'il vous plaît?"
                                        umm...
                                   "ah, oui, c'est bon, je me souviens"


flores de nubes aluden a tu perfume
y el río s i m b o l i s t a  escucha mi acento 
                                              de arsonista  

¡ATENCIÓN CIERRE LOS OJOS AL CAER!

mi cuerpo se duerme antes que mi mente (espejo : indiferente indiferente)


              soy tu ticket sin reembolso a una mítica muerte
SIN PLANEACIÓN O PALOMAS DESCAMPANADAS renaciendo EN POZOS
                    solo tú voz embrujada
                    y uno que otro artista pretencioso.

Hablemos de ratas

 Y entonces al no tener posesión de tus objetivos, tu vida se vuelve un accidente y no sabemos si al final estaremos satisfechos.

 Espero haber elegido bien y tu también.

A pesar de que el tiempo sea irreversible, no quiero que te preocupes, porque todo es permitido y eso ocasiona completa libertad que nadie logra entender. Esa libertad la perdemos continuamente con aquellos deseos inservibles aquella basura humana.

Decisiones  apasionadas es lo que debes buscar y si no las encuentras ponte a escarbar. Porque somos ratas escarbadoras. Las ratas comunes y rutinarias se encuentran escarbando en un círculo, en un ciclo estúpido. Las ratas espontaneas y libres pensadoras, escarban con intensa libertad, que acaban haciendo un laberinto infinito de forma silenciosa.

Escarben ratas ingratas, que el tiempo se nos va y si se quedan estancados morirán.

No hablo de planear, no hablo de seguir la tradición y terminar en un hoyo por accidente, hablo de escarbar por todos lados, por el lugar menos esperado, como momentos espontáneos, ironías momentáneas que al final terminan estallando. Y todo porque es más divertido y menos cansado.

Y la rata uno, supero sus limitaciones y logro volar. En vez de escarbar.. pero luego se murió.

porque todos morimos. aveces me gustan los finales violentos

Mi adelita se fue con otro... no la seguí por tierra ni por mar

Templado

Cuatro paredes, suelo y un techo que impedía mirar el azul del cielo, saciado de luz. Un sol exagerado hacía que se ansiara la noche y que el paciente, el que estaba atrapado en las cuatro paredes, el suelo y el techo, se mostrara satisfecho de encontrarse en esa situación tan incomoda. El psicólogo tenía la mirada conectada a la del joven, acababa de hacerle una pregunta, ¿Quién es Enrique? Claro, suena fácil, el podía contestarle con su nombre, o describirle las actividades que hacía normalmente, pero ni una de estas respuestas la consideraba correcta.

Uno, dos, tres minutos y lo único que el muchacho lanzaba al aire eran dos palabras vacías que contrastaban con el movimiento eléctrico en su cerebro, desenfrenado, como si se estuviese proyectando una película, cuya cinta ardiera de fricción. Justo decía el joven "No sé" cuando su analista repetía la pregunta, "¿Quién es Enrique?" Obteniendo siempre la misma respuesta.

Cómo no iba a resultarle difícil al paciente contestar una pregunta tan sencilla como esa, si su  problema, el que lo llevó a caer en el sofá de ese pequeño cuarto, era la duda de que estudiaría el semestre próximo. Cursaba las últimas semanas del bachiller y no tenía ni siquiera una sola idea de que iba a pasar después. Llegaba una escena teatral a la mente cuando estallaba una canción desde adentro, misma que sonaba para una película que después se vería aplastada por una escultura, abstracta, sin algún sentido aparente. Veía en su porvenir nada más que agua revuelta y la partida.

Después de una charla que navegaba de tema en tema, el pasado, relaciones familiares y sociales, actividades cotidianas y, cada que daba una vuelta la conversación, la reaparición de la sencilla pregunta y su complicada respuesta, se podía sentir cada vez más cerca la pregunta que concluiría todo, una pregunta muy usual, pero que rara vez se contesta con la verdad. Disperso en la charla, comentando deshinibidamente sobre los temas que tocaba el analista, el momento cayó como piedra, con un golpe seco. La pregunta desorbitó al muchacho, deambulando entre posibles respuestas, pero ninguna tan real como la que salió ligera y fluida de su boca y llegó a los oídos del terapeuta. La respuesta concluyó todo, a pesar de las siguientes sesiones, que ya se notaban innecesarias.

¿Qué es lo que más te gusta hacer, lo que podrías estar haciendo todo el tiempo porque te apasiona? ¿Qué es eso?

Estar

ron.

habia un poema aqui?

nunca me he sentido alguien importante... pero miro a mi alrededor y me pregunto: ¿quien realmente es importante? acaso los actores famosos como Adam Sandler? o las cantantes exitosas como la tal Lady Gaga? creo que en realidad nadie es nadie... o todos somos alguien?

Quien es tu paredro y que es lo que busca?

a d ser mentira eso d q estas en brasil.... no tienes pruebas... no ay fotos :/

Principio físico la patria

Que mi nación tenga un día que no vista como algún personaje, sino que cree uno propio; que no reciba regalos fantásticos bajo los arboles, sino que regale a los arboles fantasía; que no celebre la mala suerte de los no vivos, sino que los muertos tengan piedad de nosotros los verdaderamente olvidados; que no celebre la victoria ficticia de los héroes de la patria, sino que nazcan gladiadores que en su nombre ganen batallas.

Que mi nación note que un año más o uno menos no hacen gran diferencia, pero la historia venía con viada y al final acabó con todo la inercia.

Juscelino el sordo

Mientras tanto un joven barbudo e ingrato llamado Juscelino, se sienta a pedir limosna por la calurosa costa de Santa Catarina. El no tiene idea de donde está.

Lo único que sabemos de aquel joven motivado por la marihuana, las orgias sadomasoquistas y la lejana idea de vivir en Francia, es que está jugando sucio. Este Juscelino se ha vuelto loco de tantos carnavales  satánicos a los que ha asistido. Pero él se sabe un juego, un juego que todos queremos jugar.  Muestralo Juscelino o te vamos a matar…

No seas patético, bien sabes que el prejuicio es ignorancia.

a diario tu olvido parlante me azota con palabras sin sentido
me asfixia tu sombra , me mata tu hastío
nublado con sol y desfile de dudas
 mi ancla sobre tu sangre y tu timon errante
va dejando huellas confundidas

a diario te amo dolorosamente ,
y un fantasma viejo eructa en mi nariz
no he dejado de adorarte querida!
mientras oigo  tus pisadas precavidas ¡¡detente!!
¡y deja  morir en paz a ese infeliz!

somos o hemos sido alguna ves,
y prometemos olvidarlo cada mes
entre  botellas e idas repentinas al baño,
lamentamos por rutina maneras asesinas.
distrayendonos, leyendo psicología moderna,
o aplicando racionalidad a suspiros,
traumatismo relativo a gravedad,
relatividad de llorar con cinismo,
 haciendo lo que sea para entender
o negar mejor la situación,
al fin del día, cautelosos al salir al sol,
mientras ella me pregunta si me importaría
poner mas atención, y mi mente como
un globo de helio sigue huyendo de mi,
no lo suficiente aquí para mencionarte y decir que no,
no lo suficiente aya para aceptar lo que nunca pasó.

pasos chirriantes.

a diario: 

con suspiros aferrados a mi sombra;

barro sentimientos bajo

alfombras.

“mete de nuevo ese corazón

oxidado." 

Anastasia es: un enorme lago rodeado de montañas nevadas, una cama blanca habitada por muñecas sonrientes, una mesa de mármol para 16 personas, una regla batiendo sobre su mano, un tío lejano vestido de falda cuadriculada y mirada perturbadora, una manada de cachorros peludos corriendo por el jardín, una lista de 300 cosas que se le prohíbe soñar, una vereda boscosa con pajarillos cantando, una gaita de Highlands una mañana de verano, el beso húmedo de madre al acostarse, una noche entera de estudio bajo la luz de la chinela,  una falda colegial,  un hermoso atardecer septentrional, el primer amor de su vida y anexo a este, un goodbye a todas las anteriores.

Y como en el comienzo de cualquier historia de aventuras pasionales, una noche de otoño, Anastasia provista de los utensilios mas básicos para la supervivencia  (incluidos, Lassy  su cachorra preferida y un collar valiosísimo de madera que le había hecho su madre al cumplir los quince ) dio un pequeño salto por la ventana de su habitación y se aventuro hacia tierras desconocidas, de la mano de quien  hasta entonces fuera el amor de su vida.

No fue tan difícil como alguna vez  pensó, saltar por la ventana, correr hasta el árbol frente a la casa, esperar la señal acordada y meterse de un salto en el Peugeot rojo donde la esperaba un aglomerado de sueños antes impensables en su vida insípida y ausente de aventura  y ahora todo eso en la palma de su mano.

Así pues, dejó sin pena ni gloria su apacible aldea al sur de Edinburgh y partió con destino a Londres en el fragante carro rojo de su enamorado, (mas bien destartalado) en una ida sin retorno. Tomaron la carretera del el sur y anduvieron conduciendo sin prisa entre amaneceres pastorales, grandes castillos medievales y algunas escalas a mitad del camino para fumar y hacer el amor.

Apenas hubo pasado el rió Tweed, Anastasia sintió una vaga nostalgia de la tierra que dejaba atrás,  del enorme lago rodeado de montañas nevadas, de la cama blanca habitada por muñecas sonrientes, de la mesa de mármol para 16 personas, de la regla batiendo sobre su mano, del beso húmedo de su madre al acostarse , del son de gaita escocesa el domingo por la mañana, de las 300 cosas que… fue en ese momento que contuvo con un largo suspiro el llanto, sonrió victoriosamente y dio a su enamorado un beso húmedo en la oreja que lo dejo pasmado.

Llegando a Londres se instalaron en un viejo departamento cercano a la estación Victoria, de paredes enmohecidas por la humedad, pasillos a media luz iluminados y  un ascensor fuera de servicio. Una sorprendida Anastasia  subió cautelosamente la escalera. Todo era tan nuevo para ella;  aquel olor a humedad, aquellos pasillos confundidos,  aquel brazo enredado  a su cintura. Todo tan ajeno a su apacible casa en Escocia, a su antigua esfera de praderas y de castillos encantados. Lassy hecho una mirada de desconfianza a su dueña y esta le acarició la cabeza en un gesto entre desconcierto y excitación.

De la mano de su enamorado ingles conoció los placeres mas oscuros, las mañanas mas alegres, los cuadros mas sublimes, los comportamientos mas extraños , los miedos mas aterradores y en general, todo ese mundo de cosas solamente probables en uno de sus sueños mas temerarios.

Siempre después del almuerzo vespertino (única comida formal del día) se apodera de mi un engarrotamiento general del cuerpo, que a duras penas me permite levantarme de la pequeña mesa de la cocina y arrastrarme con dificultad hasta el sofá de la sala, donde me espera la afelpada textura peliaguda y acogedora, el café negro y  la segunda impresión del “Sun”de la tarde.

Buscando sin demasiadas ganas entre la segunda y la tercera sección del periódico londinense algún espectáculo digno de asistir en la noche y asi matar  la melancolía de los atardeceres en las ventanas y el tedio que me provocan los filmes con actores eslovacos que tanto apasionan a Anastasia y que solemos ver los días infértiles. (como tal vez hoy).

Paso de largo dos conciertos de “the history boys”  y la inauguración de una estatuilla de Agta que tanta conmoción ha causado en  Inglaterra por estos días. Ya casi estoy malhumorado y decidido a cerrar de golpe el periódico cuando ante mis ojos se atraviesan como una marejada repentina  las cinco letras de tu nombre insensato.

L e n t a m e n t e  los primeros tintes de tu recuerdo se impregnan en mis dedos, lejos, muy lejos de aquí, un recuerdo confuso, envuelto tras el humo que sale de mi boca,  en alguna calle del pasado,  algún teatro olvidado en la ciudad  de los santos ladrones. Era tu silueta  saliendo del ensayo: el vestido blanco, el encaje negro, la simpática diadema roja que descansaba sobre tu pelo castaño, el bolso decorativo; iluminativo.

L a i r a    c a m i n a     j u n t o    a l    s o l,  haciendo que todos los astros menores giren a su alrededor y mis astros entornados y enublecidos por tormentas despiadadas  acarician tu imagen con tiernos movimientos de translación y visualización;  y tu  sigues ahí caminando, indiferente como el sol poniente que se poza sobre el mar  y se va sumergiendo lentamente.

Y mientras tanto Anastasia sostiene una conversación obstinada con Lassy, con quien a menudo charla de la vida londinense y cuenta sus hazañas del día, haciendo gala de una fructuosa comunicación con el animal, quien la mayoría de las veces la escucha pacientemente entre ladridos aleatorios y grandes bostezos  para después saltar sobre ella y lamberle toda  la cara.

Celebración de invierno

Que suerte que llegamos a tiempo para la gran ceremonia, sera un día inolvidable y no podíamos perdernos ni un segundo de ella ¿? que si que estamos celebrando? Estamos celebrando el matrimonio del sol y la luna, que no es obvio? hasta se ve que la luna esta embarazada... a ese sol le gano la calentura

se están aplomando con el blog plebes

-¿Pero que haces solo tan noche? Estas no son horas de andar jugando a los carritos y menos para un niño de tu edad.
-Como si los adultos jugaran a los carritos.
-A veces lo intentan, es cuando todo sale mal.
-¿Porque?
-Porque no saben jugar supongo.
-¿Tu sabes jugar?
-No.
-Entonces puedes irte de aquí.
-Solo si vienes conmigo.
-Prefiero quedarme otro rato jugando a los carritos.

cables naturales

El paredro de cada uno de nosotros

Fusionado y unido en una esfera imperfecta

Es ilógico y cambiante

Raro y relevante

Una lluvia en donde se manifiestan nuestras amargas y transparentes ironías

Se desenvuelven nuestros sentimientos y se vuelven y vuelven y vuelven a endredar

Se ocultan las más grandes verdades de nuestra autentica y patética piel

Pero ahí estamos todos juntos mezclados como masa

Y así nos gusta estar

Conectados con cables

Y si lo cortas con tijeras

Te electrocutas, te mueres, y no vuelves

cuidado 

jaja podrian creer que mi paredro sigue esperando alla en la sala, pasando el tiempo de la buena, fumando un cigarrillo, y nosotros aqui y alla repartidos por el mundo :$

SOY

De las cartas de amor y despecho
de los padres ancianos y tristes
del horror de las enrredaderas y las morgues
y los angeles y los niños
del mito de las mariposas
y de las rosas en las piedras
de los poetas y los escribas y los amigos
y la servidumbre en los jardines
las navidades, las soledades sonrientes
de los rios absurdos y las horas inertes
los escalofrios y las risas en los velorios
de las correas y los parques con lagos
los engaños y las frialdades
de lo presente y lo estancado
del amor y las ingeniudades mas banales
del frio del infierno
de la lluvia en la caverna
de los besos de mama muerta
y el verano tocando a la puerta
de todas las tribalidades
el vino , el sexo y la sangre destilada

de mi alma, de tu risa y nuestra almohada.

que suerte que no eres lo que se dice de mi persona ser ¡salud!

yo no escribiría eso si fuera tu...

qué significa para mi...

paredro:
(...) surgió de la filosofía antiestética
de las flores en tu garganta.

mnw:
son las lagrimas de mi alma
empapando tus hojas.

(dice Elella : lo siento mi amor sabes que yo nunca quise terminar asi pero no se ya sabes como soy o a veces creo que sabes mas que yo pero como se puede respirar si la luz nunca ha visto mi habitacion yo se o se la si la no por eso toco el acordeon entiende entiende yo quiesiera estar contigo porque sigues aqui? me lamento los fuegos que descansan en el suelo tan tristes una vez estuve feliz era gloria creo pero talves no no se en verdad estaria feliz los periodicos dirian que si pero mentimos al decir que sabemos mentir ahora destruyo esos recuerdos busco situaciones donde prefiriera morir
fue tan silencioso presenciar tu meurte

talves no somos tan diferentes)

y ahora lo que mas  odio ...   es a tu paredro

baaaaaaah

me llama ALCOHOLICO
mi amigo cuentista
(como si no supiera
que soy solo un cuadro)
yo le respondo :
ay loco! cliquea enter
de vez en cuando—sssw

;$

EXTRATERRESTRES EN CULIACÁN

 

La roca de Bacubirito agrieta los metales de la noche

En la avenida de Las Américas, frente a Ciudad Universitaria, la noche es fría

La calle ha mudado a un aspecto desolador

Hace unas horas deambulaban hordas de pies por la enorme manzana

que bosqueja al Centro de Ciencias y al Jardín Botánico

El meteoro se abre y rasga con un chillido ensordecedor

Años atrás fue descubierto y saludado como emblema del Estado

¡Sinaloa tiene un meteorito!

La noche se abre

Saltan las liebres del parque

Los gatos esqueléticos se esconden

La luna atrás, gigante, ve salir a un ser extranjero de la roca

En la pupila de la luna la sombra se levanta

¡Un extraterrestre!

¡Un extraterrestre!

Una nueva huella se abre en la empalizada de hordas de pies

de la enorme manzana

poema tomado a la fuerza* 

autora: CLAUDIA ISABEL QUIÑONEZ      

Juego de manos

Y talves la gente distraida no leyo el letrero rojo que esta en la entrada de la casa, la advertencia era clara : CASA DE LOCOS.

Y mi paredro se carcajeaba al verlos entrar de la mano y salir pegandose con el pañuelo.



nota del autor: No se valla a confundir la vida real con la vida adentro de la casa.



Alivian Escalante.

Las flechas de aquellas flores malvadas se dirigen a una situacion que no es del todo resplandeciente

es por eso que prefiero escoger las flechas de aquellas nubes esponjosas y brillantes con aroma suave a vainilla..

porque si las sigo llego a una suavidad incomparable
un placer euforico, tan espontaneo que no se consigue con otra cosa

Es como si derrepente nuestra inestable e indecisa mente convirtiera todo lo que vemos, tocamos y vivimos
en PLACERES

lastima que son flechas imaginarias, una simple utopia creada por una mente inconsistente y chiflada como la mia

Mi paredro estaria hablando de como y cuando y donde debe ser escrito un mnw, yo ya ni le creo nada, las pequeñas mentiras traviesas que engalanan la noche las he pasado por altojijij.

(Y ahora recuerdo)

ay amor mio, tu que eras afecto a los malos entendidos y las buenas intenciones y toda esa bola de cosas que buscan un espacio en la sucesion de enventos para darle a la vida un sabor agridulce como de pollo en salsa de naranja.

pero¿ y  la vocacion ? ¿Donde queda  la vocacion del poeta sincero? Esa se desmorona ante mis ojos, en el medio de mi naris arrugada , y me quedo con la sensacion de que estas queriendo llegar demasiado lejos pero con mapa y pasage en mano.Y entonces ¿ donde acabaron todas tus aventuras de mujeres entre viñedos ? ¿Donde quedo tu alma pura amigo mio? Las cucharas entre las biseras? Las bocas de los amantes ( buraco de gusanos) al fin te resignaste a vivir tranquilo en algun pueblito polaco? (lejos del drama y de las narises blancas)


Y mientras tanto ella camina a la estacion, son las 4: 50 , tiene que esperar 10 minutos aun y entonses se sienta en una banca sombria ( sonria mientras tanto), y piensa en publicar su primer mnw...
No va dar resultado.  (ella no lo sabe)

Aun queda por hablar de los espias cinematograficos y de las cartas a la Princesa, pero eso será mañana.
Ahora voy a dormir... ( mi paredro espera en la cama)

Nunca me han gustado los juegos de palabras, prefiero los de mesa o los de azar.





eh finta, si me gustan los juegos de palabras :)

por la noche

y hoy en este mismo momento, por la noche, esperando que cierres, cierres tus puertas, cierres ventanas, esperando que duermas, entres a TU lugar, para descansar, para oír, para ver, para sentir de la manera que quieras a la verga que no te importe nada. y hoy por la noche yo te observo, esperando, anhelando , que tu descanses y mañana que abras los ojos te regalare una rosa puntos suspensivos



y por la noche yo pienso muchas cosas, por que es por la noche donde mi mente se abre mas de lo que crees punto final

Duermo para..

Pero cuando acaba el día y todos terminamos fingiendo que no escuchamos nada al irnos a dormir... Yo pienso en ti. Me siento con la misma expresión y reconozco que no pienso como ayer, que no hay días con repetición...
Que el equilibrio que había logrado se fue, cuando escuche tu voz.

Pasando

Este fin de semana quiero salir, pero no a un bar ni a un antro como es de costumbre, este fin de semana iré al pasado, es un lugar mejor, siento que ahí nada me hace falta.
Así que el viernes saliendo de mi escuela volteare las manecillas de mi reloj y cambiare los números de mi calendario para ir a ese hermoso lugar... sera el mejor fin de semana, no puedo esperar mas.

Biblioteca

Sentado al centro de la danza tribal más compleja antes vista, vacilo al momento de empezar a escribir. Es que mi temor se debe a caer en lo mismo de esta telaraña de palabras, quedar recluido en estantes, y que algún sujeto perturbado por su inmensidad, cuestione la naturaleza de la lectura.

Es entonces cuando la revolución del iletrado se alza.

cuádruple.

un sedante de ilusiones ópticas- para poder verte doble, triple, etc-  las veces que lo desee. punto final

-te quiero

-donde ? donde esta ese amor? no lo siento ni lo toco ni lo noto, oigo oigo palabras pero no me sirven para nada  tus palabras vacias digas lo que digas ya es tarde

- porfavor no me hagas esto

- ya esta hecho y ahora porfavor vete 

closer

- estoy enamorado deti no confias en mi,tranquila tenias todo el derecho solo quiero saberlo
-porque?
-por que quiero saberlo todo,  por que soy un maniaco cuentamelo
- te digo que no paso nada y tu vivias con otra mujer
- que quieres justificar?
- no quiero justificar nada solo lo digo
-que quieres desir?
- no quiero desir nada
- solo quiero la verdad
-adonde vas?
-por tabaco, cuando vuelva porfavor cuentame la verdad
- por que?
-por que soy un  maniatico de la verdad, por que sin la verdad somos como animales, confia en mi

sadfghjklksjskhkmdhghg

Te pienso, Te pienso mucho. punto suspensivo punto suspensivo

pimienta y sal

murió mi hermano, murió mi amigo, pero sus almas siguen de pie, ahora me toca morir a mi, pero mi alma en pie seguirá?